Sin producción hollywoodense: Apaxco

Hay días que no deberían ser. Las primeras planas de los diarios están llenas de imágenes de inundaciones, de autos flotando entre casa, de camiones varados en las carreteras. Cuánta razón tiene el Emperador Galáctico cuando aclara que el mundo no se va a acabar, el fin del mundo empezó hace varios años.

¿Por qué nos costará tanto trabajo ver que todas estas imágenes son iguales a esas películas que pagamos por ver donde en dos horas de filme y 4 días de historia el mundo se colapsa y al final, por supuesto, todos son felices? Porque nos da miedo.

Las lluvias han traído cosas buenas a mi vida, en la lluvia conocí al Emperador y con eso me doy por bien servida, pero ahora, con el PataPirata en mis manos, con la Iglesia del Divino Redentor frente a mi casa (y sus rejas protectoras para que los vagabundos no encuentren refugio en la casa de Dios), las lluvias me traen preocupaciones que no puedo resolver.


La historia narra cómo el pueblo de Apaxco está acostumbrado a convivir con la fuente de su enfermedad, también de su sustento y de su drama personal.

La región que va de Tula, Hidalgo, y se extiende hasta Apaxco, estado de México, concentra diversas industrias: desde la refinería de Pemex, una termoeléctrica, así como cementeras y caleras. Tan sólo en el municipio de Apaxco, de acuerdo con su Plan de Desarrollo Urbano, hay 38 fuentes fijas de contaminación del aire.

Es así como los médicos de La Raza le deben explicar a cientos de padres que su hijo nació con deformaciones, padece leucemia o cualquier otra forma de cáncer. En la zona hay una empresa dedicada al manejo de residuos tóxicos, Ecoltec y es la primordial causante de todos estos males. Aquí no hay Erin Brockovich interpretada por Julia Roberts para darnos a todos un vasito de agua del Río Salado. Aunque tampoco creo que muchos hayan cambiado su forma de consumir después de ver esa película.

Soy una defensora de la clase empresarial, creo firmemente que los empresarios proveen empleo a los mexicanos y dan la oportunidad al país de dar un pasito adelante. Pero no soy ciega... nadie se hace rico de ninguna otra manera que no sea amasando pobres.

¿Qué tenemos que hacer nosotros, los chilangos, los que no viven en Hidalgo, los que no viven en Apaxco, donde sea que me estés leyendo para evitar que estas cosas pasen?

DEJAR DE COMRAR

¿En serio necesitamos ese par de zapatos nuevos? ¿En serio es indispensable que tengamos la más novedosa crema para el cutis, el reloj de moda, la revista impresa cuando hay versiones en línea? ¿Es totalmente imposible que aprendamos a coser y que hagamos de los jeans viejos bolsas para el mandado, colchas, fundas para las sillas del comedor? ¿De verdad cuesta tanto trabajo separar la basura?¿De verdad necesitas que te de leucemia por contaminación o que tus hijos nazcan con malformaciones para darte cuenta que si no haces algo por el planeta AHORA no habrá futuro para nadie, que no hay manera de que los humanos ganemos una batalla contra la Naturaleza?

  • Por favor, compra música en línea, ahórrate esos plásticos.
  • Si es indispensable que compres un vestido nuevo o un traje nuevo, busca en tiendas de ropa usada, en Mercadolibre.
  • No compres agua embotellada, reusa tus botellas y rellénalas.
  • No uses la secadora (ni para el pelo ni para la ropa). No hay nada mejor que el sol.
  • Separa la basura, entre más la clasifiques, más puedes reusar y menos olores habrá en casa.
  • En la medida de lo posible, haz tus propios limpiadores. En la mayor parte de los casos, no necesitas nada más que vinagre y bicarbonato. Si el olor te desagrada, puedes comprar esencias naturales de menta o limón y mezclarlo.
  • Cuida tus cosas. Mantenlas en buen estado, tiras dinero cada vez que permites que tu ropa se manche, que tus tennis se empercudan, que tu iPod se raye, que tu celular se caiga.
  • Asegúrate que aquello que vas a tirar de verdad no sirva. No porque el celular esté rayado o porque los jeans tengan una rotura o porque ese shampoo ya no lo usas, quiere decir que no sirve.
  • Piensa que cada vez que tiras algo, cada vez que desechas algo que compraste, tiras dinero, reactivas el círculo de producción y permites que empresas como Ecoltec existan.

Si necesitas ideas hay miles de cientos de trillones de sitios en línea dónde buscar. Aquí dejo algunos links:

Ecologistas en acción Este link tiene recetas caseras para un montón de sustituciones comprables.
Instructables Es un sitio de muchas recetas a veces muy creativas, a veces muy bobas, pero todas harto ingeniosas
El mundo del reciclaje Muchos ejemplos de cómo transformar la Basura en Hermosura
Segunda Llamada Es una iniciativa de promoción de ideas. Organizan concursos de diseño, de video con el tema del cambio climático. Pura inspiración.



Si de plano no eres muy handy, siempre está la opción...
DE APRENDER


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Al tubo mija, que para eso se lo compré. /UPDATE

Resulta que no es cierto. ¡Menos mal! Pero el hecho de que sea creíble... sigue siendo verdaderamente retorcido.




Soy adicta, como lo he contado varias veces, a los programas policíacos que el país vecino nos provee. Es claro que ellos son adictos también. Y sí, son adictos a muchas cosas, tanto, que son en el planeta quienes más recursos consumen y más basura producen. También inventaron el LSD y crearon un sistema socioeconómico de consumo para salir de la depresión después de la guerra.

Vaya, son facilitos de entender: compre, use, tire. Hoy, la parte del "use", me dejó ligeramente... aterrorizada.

Verán, resulta que el mercado sexual infantil ha crecido exponencialmente en los últimos años. Que va casi a la par que el mercado de órganos, y que las decenas de millones de inmigrantes que pasan por México o nacieron en México y cruzan para el otro lado con sus chamacos, terminan siendo víctimas de este negocito. Incluso hay pueblos enteros en Latinoamérica, dedicados única y exclusivamente a reclutar mujeres para vender a sus hijos (y el que empiece a condenarlas que se vaya a vivir a un cerro sin luz, sin agua, sin marido, sin padres porque murieron de disentería, sin comida, sin tierra fértil y sin futuro).

Entonces, si el país vecino consume más... mmm botellas de agua que el resto del planeta, más zapatos, más sábanas, más televisiones, más cucharitas de té, eso quiere decir que también consumen más de los productos de los mercados ilícitos.

Entonces, en ese marco tienen a la pedorrísima y macromillonaria Milley Cyrrus bailando en un tubo en la presentación de los Teen Choice Awards. La escuincla tiene 16 años y 65 millones de dólares en la cuenta. La prensa se indigna, la prensa grita, la prensa se queja porque otra vez Milley, una niña Disney, nuestra Hannah Montana se ve como un "adulto" (La primera vez fue cuando Annie Leibovitz le tomó una foto con la espalda desnuda).

Un mesecito después, la funesta hermana de la popera cantonta se deja filmar, o tal vez lo hizo a propósito (debe necesitar mucha atención) tomando cerveza y bailando en un tubo. La niña tiene 9 años.

En EUA es legal que los agresores sexuales sean identificados por sus vecinos y señalados en su comunidad. También es legal que vuelvan a la vida después de cumplir su condena. Hay un programa de televisión dedicado únicamente a cómo una unidad especial resuelve crímenes sexuales. El resto, habla de los crímenes sexuales turnándose con los demás.

Sexo, drogas y rock 'n roll. Compre, USE, tire.

Esta es la última versión de esto:

WTF: "Kids' lingerie" photos featuring Miley Cyrus' 9-year-old sister on a stripper pole?

By Xeni Jardin at 10:07 PM February 3, 2010


The great Chris Rock once said (I'm paraphrasing a bit), you know you've really fckd up as a parent if your daughter ends up on a stripper pole.

The 9 year old sister of Disney megastar Miley Cyrus is reported to be promoting a (man this feels weird to type) lingerie line for children. The highly sexualized photos that appear to to promote that clothing line showchildren posing around a stripper pole. Related images basically present the kids as cute li'l whores. I just vomited in my keyboard.

Related: in 2009, according to the LA Times,16-year-old Miley danced around a stripper pole during her Fox Teen Choice Awards performance. Whiskey, tango, foxtrot, people. Seriously.

Most who read this post will (I hope) agree: promotional photos that show scantily clad and made-up little girls flirting at the camera from behind a stripper pole are totally wrong and sad. But, question. Who's to blame? The parents? The agents? The managers? The publicists? The garment company? The studios (I guess Disney, in this case)? All of the above?

Noah Cyrus Lingerie Line (crazydaysandnights.net, Thanks, Souris Hong-Porretta)

Entonces... ¿Cómo sabemos cuándo es pornografía infantil y cuándo es la... mmm "expresión artística" de una Mickey Mouse Girl? Por cierto: Hello Britney Spears.
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Las hormigas de regreso


Leí hoy en El Universal esta nota:

Hormigas enfermas mueren en soledad
La sacrificada actitud de los insectos tiene como fin evitar contagiar el mal que padecen a sus compañeras

Las hormigas enfermas y agonizantes abandonan a sus congéneres para morir en soledad, según un estudio presentado este viernes por biólogos de la universidad alemana de Regensburg, al sur del país. Los entomólogos germanos llegaron a la conclusión de que la sacrificada actitud de las hormigas enfermas tiene como fin evitar contagiar el mal que padecen a sus compañeras y que optan por morir en soledad para preservar su comunidad. Los expertos de Regensburg subrayan que comportamientos similares se han observado en algunos mamíferos, como es el caso de elefantes y leones, aunque hasta ahora no se han realizado grandes estudios para confirmar que una actitud así es sistemática. En el caso de las hormigas, los entomólogos estudiaron sistemáticamente una colonia y comprobaron que las trabajadoras de la especie abandonan el nido cuando se sienten enfermas para morir sin compañía. Los científicos germanos, que publicarán sus conclusiones en la revista especializada Current Biology, subrayaron que el auto aislamiento de las hormigas en caso de enfermedad es voluntario y que no es forzado por sus congéneres sanas.


Hace muchos años, para ser precisos en el incio de este milenio, una editorial como muy generosa con mi "talento" me publicó un poemario. Escribí aquellos textos cuando me fui a vivir sola y convivía con el silencio y sus muchas falsedades.

En esas épocas dormía cuatro o cinco horas entre semana y el fin corridito. Cuando despertaba me metía en la cocina a robarle a las hormigas lo que sea que hubiera dejado hacía semanas. Y escribía. A veces en el vidrio, a veces sí alcanzaba a ir por mi libreta. A veces me sentía muy profesional y sacaba la computadora.

Eran épocas bien crudas, bien secas y sombrías. Me acuerdo como si estuviera dentro de un torbellino, de la gente que "convivió" conmigo en ese tiempo. En el poemario hay imágenes muy retorcidas de lo que parecía mi día a día y hoy que lo retomo, pensando en esa hormiga que con una dignidad científica se retira para morir me acuerdo que las hormigas eran mi compañía, mi objeto de observación y mi estudio más fiel.

En aquel departamento de 40m2 donde vivíamos millones de seres vivos y yo, las hormigas a penas me permitían pasar la noche.


De insectos humanos
#5
(Fragmento)

Yo podría haber escrito eso y lo de la página anterior también. El hecho es que no escribo y que eso no será importante jamás.

Una hormiga en el filo de la hoja
dos hormigas en su desierto liso y blanco
una solapa: traje formal de un libro hueco en donde estoy atrapada.
Tres hormigas, dos solapas
el verso corre por la hoja y se deja terminar por el arbitrario corte.
Cuatro hormigas, cinco
a la palabra euforia una hormiga le come la "o" que le estorba: Eufuria.
Seis hormigas, otro verso
se escribe sin considerar el clima, por eso el poema es frío y mecánico: ha llovido.
Siete hormigas, nueve, diez.
Cierro el libro. No hay más.
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Estar en contacto

¿Han escuchado a Elán? Es una chava tapatía de 27 años que comenzó hace unos 10 a hacer música "profesionalmente" y grabó un primer disco (Street Child) con rolas como pegándole al tono de Janis, del blues rockero sesentero, como beatlerón y por supuesto, para hacerlo, debió cantar en inglés. Y yo me acuerdo que desde que empezó a promover su disco toooodos le preguntaban: ¿Y por qué cantas en inglés? Y ella solía contestar: ¿por qué no?

Hay muchas canciones en los dos albumes que tengo de los seis que ha producido, que me... recuerdan a mí, diría Miguel Ríos. La magnificencia de la música es que no importa en qué idioma se piense, siempre será universal, cuando está bien hecha.

Ahí tienen Bésame Mucho, que se ha cantado en más de 60 idiomas sin que forzosamente se cuente la misma historia. Son los acordes, son los tonos los que van imponiendo el ánimo de la historia. La música que producen las vocales y las consonantes al unirse en las oraciones.

Hoy caminé por la Condesa (estereotipo número 1), con mis audífonos a todo volúmen autisteando por las calles (estereotipo número 2), cubriéndome del mundo con mis Ray-Ban (estereotipo número 4) mientras escuchana London Express.

Mis todos estereotipados se mezclaban en los prejuicios de quienes se detuvieron a ver mis zapatos con dibujos de tatuajes chinos y casi podía escuchar lo que decían sobre quién era yo según esa prenda.

¿Han escuchado a Elán? ¿o nomás porque supieron que era mexicana y canta en inglés les pareció que era una poser que no merecía su atención?

Si no la han escuchado, háganlo. Salgan a la calle, pónganse los audífonos y abran los ojitos, a ver qué ven con su música al fondo.
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Y de leer, ¿qué hay?

Mientras fui estudiante de la Escuela de Escritores, un mundo entero se abrió ante mi. En casa proliferaban los libros sí, pero sobre Historia, Economía, Sociología, Psicología. De literatura... lo más lejos que llegábamos era El Principito o El Ingenioso Hidalgo Don Quijote de la Mancha... mismo que leí en tres versiones.

No había García Marquez, no había Paul Auster ni Juan Millás -mis tres amores, pero una vez que descubrí esto de escribir por gusto y para el gusto me volví adicta.

Hoy, los escritores consagrados son todavía más inalcanzables que antes, cuando sólo ellos eran leídos, cuándo sólo ellos contaban con el privilegio de tener lectores por toda la orbe. Hoy somos tantos, muchos inmerecidamente, quienes publicamos sin el trámite de un editor guíandonos en el camino que es imposible pensar en encontrar con facilidad un buen escritor, un garbanzo de a libra, un hallazgo literario. Hay tantos lugares dónde buscar, tantos textos qué revisar que es evidente que somos más quienes escribimos sin gusto, ni a gusto que quienes sí lo consiguen.

El último Saramago que me eché con placer fue uno que pronto se convirtió en best seller y guión de película. Después de eso, nada.

Extraño enamorarme de un libro. Uno como cualquier amor adolescente, ese que te buscaba entre los pasillos de la secundaria y te sonreía sin que los demás vieran pero sabía que te hacía sentir cada uno de los vellos en la piel. Un libro que te seduzca por encima de los blogs de mis colegas, por encima de las notas en Facebook, de las postales en PostSecret, de los programas de investigación policíaca...

Pero encontrarlo, encontrarlo ahora cuesta más trabajo. Y si el amor no se busca, ¿por qué hay que buscar los hallazgos?
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¿A qué le tienes miedo?

DESAUTOMATAS "For the moment, this is anarchy. There’s nothing we can do": ADOLPHE REYNALD, a top aide to the mayor of Port-au-Prince, on the response to Tuesday’s earthquake in Haiti.



Era sábado. Papá y yo estábamos solos en casa y él estaba acostado. Intentábamos ver películas. Desde que enfermó y lo diagnosticaron pasábamos los fines de semana juntos. Esos eran los únicos días de la semana que no nos veíamos cuando estaba sano.

¿Te da miedo? ¿Qué te asusta de que tenga cáncer?, me preguntó. Me dan miedo los 5 minutos después de que mueras. Los gritos, los llantos, las "víctimas" de tu muerte. Creo que papá no entendió en ese momento. Me hizo un gesto raro. El temblor asusta, pero los escombros aterrorizan.

Si nacieron en los 70, y recuerdan el temblor del 85, saben de lo que escribo. No son los 3 minutos que dura el temblor, son los años que vivimos entre edificios en ruinas, hundidos en anécdotas y ausencias.

Hoy, no tan lejos de aquí, a unas cuantas horas en avión, hay latinos, hay seres humanos que perdieron el rumbo porque perdieron todo lo que poseían, y a muchas de las personas que querían.

No hay ayuda que sea pequeña, no hay oración que sea débil. Cualquier peso y cualquier palabra de aliento ayudarán a quienes sólo les queda la esperanza de que los demás hagamos algo.


Organización Panamericana
www.vamoshaiti.org

Cruz Roja Mexicana
www.cruzrojamexicana.org.mx

Médicos sin Fronteras
http://www.msf.es/noticias/index.asp

Donaciones monetarias
Telmex 7777, con cargo al recibo telefónico.
Telmex 8888, con cargo al saldo o al recibo.

Cuenta de la embajada de Haití.
Cuenta Protección Civil de Haití en el Banco HSBC.
Número 4042482604, CLABE 021180040424826046
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Una de estas verijas, no es como las otras...

Ayer leí que en la música no hay nada más grande que Taylor Swift... y yo creo que es bien bonito que una niña tan chiquita sea tan talentosa, y tan famosa y tan tan, pero creo que a la gente que decidió eso le dio miedo decir que Lady Gaga (y eso que ya la alucino porque suena en todos lugares) se comió el año de dos mordidas. Les dio miedo. Porque ella les da miedo.

Y a mí, me da miedo estar de acuerdo por primera vez en muchísimo tiempo con el partido que me ha ídem la cotidianeidad. El estética, social, económicamente ofensivo árbol de Pepsi "plantado" a un lado de La Palma sobre Reforma; la pista de hielo; los acarreados, los pleitos, los dimes y diretes se los perdono por la sensatez (o el interés electoral) de aprobar lo que nunca tuvo por qué ponerse en tela de juicio: el matrimonio. No aclaro entre quién y quién porque es ofensivo que uno tenga que estar contando verijas (literalmente) para reconocer el amor.

Hoy quise enojarme porque los panistas fueron a pedir que declaren inconstitucional la moción aprobada hace unos días. Y luego leí los comentarios de los lectores de El Universal y cómo consideran una aberración, un fenómeno anormal que existan personas que les guste algo que a ellos no, algo que, evidentemente, no entienden porque no han contado verijas.

Sentí como... ternura. Más que enojo, sentí como... sí, ternura. ¿Recuerdan la primera vez que vieron a una persona con ojos de "este es diferente a mí? Para mí ese fue Sawi, un niño del preescolar que era güero con ojos grandotes. Ese niño güero tuvo a bien meterme en un bote de basura porque "todo lo negro debe estar en la basura". Sabrá quién se vio "diferente" primero, si él a mí o yo a él.

La primera vez que entendí que a la gente le gustan cosas diferentes que a mí y que eso es como medio mal visto entre los demás, fue cuando me rapé la cabeza y mi papá me preguntó si era lesbiana. Yo tenía ganas de preguntarle cómo le hacían las lesbianas para fornicar, porque no entendía cómo daba la anatomía para eso; pero supuse que si mi papá creía que porque me había cortado el pelo me había dejado de gustar el chavo guapo de mi escuela... pos tal vez él tampoco sabía.

Un día supe que había personas que sienten orgasmos sólo con sentir presión en alguna extremidad del cuerpo. Y que hay a los que sólo se les sube la presión pélvica con ver vacas, o señoras pasadas de peso, o pelones chaparritos, o mujeres con siliconas, hombres con esteroides. Bueno, hasta me enteré de un chimpancé que estaba enamorado de una labrador.

Las verijas... qué importantes son para todos. Lo que sigo sin entender es por qué, siendo taaaaaaaan importante ver quién se excita con qué, no aprueban una ley donde todos andemos desnudos y se nos note.

Mis vidos tan lindos los que tienen miedo. Deben tener más hemorroides que cráteres la Luna.
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¿Cómo era eso de "amarás a tu prójimo como a ti mismo"?


Ayer me dormí a las 6 am escribiendo sobre funcionarios públicos que extrañamente me hicieron recordar épocas en que creía en algunos políticos. Gente que me recordó que sí vale la pena entrarle a las organizaciones civiles, a hacer algo por los demás...

Hoy me desperté para seguir escribiendo. Me preparé café y mientras se calentaba el agua vi una ambulancia del ERUM afuera de mi edificio.

En este edificio ya hemos tenido muchos muertos y desafortunadamente la población se va acercando a esas épocas en que no debería sorprendernos ver ambulancias... Y no, no me sorprendió verla, lo que me dejó jodida fue no saber para quién era.

Pasaron varios minutos, al final salió mi vecina del último piso, con andadera y un pie inmovilizado. Supe hace tiempo que se había caído y que estuvo en el hospital, pero nunca fui a verla ni pregunté por ella. No supe ni cuándo volvió.

Hoy salió otra vez en ambulancia y no fue con uno de los vecinos de nuestro edificio, si no con Sara, una de las vecinas de la colonia a quien siempre vemos ayudando a todo mundo.

Qué chiquito es el infierno y cuántas las oportunidades de librarlo. Pero qué bruto, qué mal educada estoy a preguntar en vez de ayudar. Me consuelo pensando en que mi No-Jefe tiene razón: "Lo importante es que alguien la está ayudando".

Ta refácil esto de vivir encimismado, sin saber cómo funciona el mundo fuera de las paredes de mi casa y aún así, sentirme conectada. En unos años más, nosotros, los de 30, seremos los de 65 o más... y tal vez tengamos suerte de que haya una Sara en nuestra colonia que nos acompañe en los momentos jodidos. Mientras... regreso a mi burbuja que ahora está muy perturbada.
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Sin prejuicios


Hay días confusos en la vida. Días como enredados donde uno no sabe bien ni cómo se siente. En mi casa le decíamos "el frío del esternón", y lo avisábamos diciendo: "se me cayó un burro". Esa sensación que en portugués le dicen "saudade" y que en la caricatura de las indígenas mexicanas se expresa como "no me hallo".

Así como cuando a uno le da por averiguar qué es un orgasmo o qué se siente y se encuentra con mil respuestas hasta que topa con la científica, a ese "no me hallo" los terapeutas que yo he conocido, los médicos que me han visto cuando me invade, le dicen "depresión". Aquí, en este espacio yo le he puesto Misses Joy y nos hablamos de tu.

Lo he contado acá un par de veces, pero por si quedaban dudas: a Misses Joy le declaré la guerra hace un año y centavos y hasta le puse soldados de primer batallón, pastillas incluídas y todo. Con el tiempo que las he ido tomando me ha costado trabajo distinguir sus efectos, uno da por sentadas tantas cosas...

El Epival -un antiepiléptico que trata el corto circuito que me cruza desde la cien hasta el centro de la frente y que para efectos públicos se conoce como Epilepsia- me quitó el dolor de cabeza constante, el silbidito que no sabía escuchaba de toda la vida, las pesadillas que me hacían despertar palpitando. Esa pastillita fue muy clara en quitarme cosas que me estorbaban, pero como dijo Sol, mi doc, no te ha quitado lo principal: la tristecita esa.

El Prozac, fue más difícil de percibir en sus cambios y sobre todo, más difícil de presentar ante el mundo. La gente le tiene tantos prejuicios a las soluciones, muchos más que a los problemas. Está bien que alguien esté loco, así todo mundo habla de él y se queja; pero si ese alguien hace algo por estar mejor, inmediatamente se pone en duda su juicio, y sobre todo la efectividad de esa actitud. (Por favor, está loca, no tiene remedio, nunca va a cambiar). Para colmo, la gente que más duda, suele ser de las más cercanas.

He encontrado en los foros y blogs de consumidores de ambas drogas muchos comentarios sobre cómo les ha afectado para bien o para mal. Y creo que ayuda mucho hablarlo entre nosotros, nos da confianza para no sentirnos tan señalados, o mejor aún, para que no nos importe que nos señalan.

Hoy descubrí una cosa maravillosa sobre estar medicada, pero para explicarlo tengo que contarles algo.

Cuando era niña, y vivía en casa de mis papás muchas veces me encontraba sentada en una silla del pasillo del comedor, pensando a qué se referían con que estaban enojados, o que se sentían mal. ¿Qué era eso de sentirse mal? ¿Cómo se siente? ¿Cómo sabe uno qué es envidia y qué es coraje y qué es tristeza y qué es bondad y qué es hipocresía?

De niña supe muchas palabras de "grandes" pero no podía entenderlas. Así que durante muchos años, yo creo que como hasta los 10 o 12 -y me acuerdo porque estaba en la primaria y fui hilando cosas que decían los demás fuera de mi familia-, durante muchos años creí que el mundo era una farsa puesta para mí, para hacer un experimento donde se comprobaría que las emociones podían ser un invento. De esa manera yo jamás tendría claro qué era estar enojado, o triste, o feliz, porque nunca me habían dicho las palabras correctas.

Por eso estoy tan obsesionada con la ortografía, con las palabras, con lo que se dice y se hace. ¿Cómo puede uno confiar en alguien que no sabe escribir o hablar? ¿Cómo creer que lo que dice es cierto, que sabe lo que dice?

Poco a poco fui entendiendo que no hay una farsa en mi contra, pero que sí hay farsa, que no todos sabemos lo que sentimos, que muchos más no saben lo que dicen, y que el resto o tal vez todos juntos, tiene miedo, prejuicios anquilosados y enterrados como caracoles en los lomos de ballenas.

Hoy me enojé. Me enojé y menté madres y sentí cómo me hervía la sangre y cómo la cabeza me explotaba y cómo estaba diciendo cosas que no sentía y cómo no importaba que me tratara de tranquilizar me salían palabras como si no pudiera contenerlas en la boca. Todos esos clichés que jamás me habían hecho sentido y que ahora los tenía claritos, sin exageraciones, sin sentirme confundida.

Y me di cuenta: ya sé lo que siento, no estoy confundida, no tengo miedo de lo que siento. Hace mucho que no estaba enojada, creo que antes de hoy cuando tuve razones para estarlo, más que enojada me sentí herida, confundida, incapaz de sentir derecho de enojarme. Hoy me enojé. Y tan pronto como dejé que saliera el enojo como si fuera un gusano gigante que va creciéndome en la panza... se acabó. Adiós al enojo, y entonces pude pensar y me acordé de eso que me han dicho siempre y que nunca entiendo (tampoco ahora, pero por lo menos ahora sí me dio risa): "No te tomes las cosas tan personal" (Me da risa porque está mal construida la frase, me da risa porque es imposible que una persona no se tome las cosas personalmente, pero nunca me había dado risa que no estuviera mezclada con coraje. Ahora sólo me dio risa... y ya).

Qué fácil serían las cosas si la gente hablara con sinceridad y los demás escucharan con paciencia, con la tranquilidad de que su turno para hablar también llegará. Qué fácil sería que todos recordaran hablar de lo bueno, con tanta pasión y con tanta exageración como se habla de lo malo.

Asi que pongo mi granito de arena: El Prozac sí, daña el hígado y no es felicidad en una cápsula. Pero el Porzac sí, me ha ayudado a crecer mis ganas de estar mejor. Es como tener un cinturón para que no se te caigan los pantalones y así, no tener que estártelos subiendo mientras caminas.
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Aquí se viene a meter las manos en la masa de la musa, mucilaginosamente; a hacer cocina literaria y a compartir sus sabores y sus sabias savias con los demás que están haciendo despliegues y desmanes semejantes. Eduardo Casar
 

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